тепло

окружи себя этими солнечными мальчиками —
пусть смеются и будут тебе как братья
в каждом такая сила, что даже вдыхая рядом с любым из них, чувствуешь, как, будучи до этого сморщенным, полусдутым воздушным шариком, медленно разглаживаются все углы и стыки
каждому из них не больше двадцати трех, но такая в каждом улыбка, что все, что лежит в мире несвершённого и несовершенного, сдувается и исчезает
будет казаться, что все, что тревожило тебя до этого, вообще никогда не происходило

когда они будут встречать тебя,
переживать за тебя, юные, не узнавшие горя
не заслужившие горя, не оправдавшие никаких из повсеместно торжествующих бед и кораблекрушений, 
посмотри, как у них солнце просвечивает через веки, тонкие и невесомые 
слушай, как они поют, не страшась совсем ничего,
как встречают тебя и поют
наполняйся теплом от них, своих новых братьев,
пусть его станет ровно столько, чтобы оно лилось из тебя и выплескивалось,
чтобы казалось, что нет предательства, боли и плоских твоих печалек,
смотри, как легко им дается быть проводниками,
если есть эта армия света, не существует и никогда не будет существовать никакой войны

и когда ты, потрепанный, в истлевших лохмотьях,
со стертыми в кровь коленками (по дороге разбив банку зеленки, нечем мазать),
с обгоревшим на солнце носом и наполовину расстрелянным якорем из пенопласта,
мозолями на ладонях и не зажившими еще внутренностями,
случайно утыкаешься носом лодчонки своей в какую-то неизвестную гавань, которую по ошибке не занесли ни в один туристический путеводитель,
расстроившись от того, что отклонился от маршрута,
смотришь, как спокойный бриз гладит надвигающийся шторм, который сразу же успокаивается, убаюканный,
и на берегу встречают тебя они, тонкие веки, теплые руки, горячие души,
открывают рты, и оттуда льется это особенное, разбавленное медом солнце
и становится так легко
смеяться.

папе

вот как выглядит дождь и пахнет прогорклый дым
за минуту до той таинственной катастрофы,
и ты думаешь, что проснешься совсем седым,
прижимаясь к тому, во что превратились строфы

вот как выглядит одиночество — дом сгорел,
и в нем не было никого, чтоб спасти из дыма
дорогой мой, ты только в этом и преуспел —
улыбаясь, смотреть на все, что проходит мимо

вот как выглядит страх и чувствуется озноб,
когда ты понимаешь, что нет ни воды, ни пыли,
ты всю жизнь ненавидел яростно слово "сноб",
но его только про тебя и произносили

что до принципов, правил и зерен, что ты внушал
отделять от бесчисленных и грязноватых плевел,
посмотри, как твой принцип сдулся и обветшал,
как ты сжег его в этом губительном остром гневе

вот как выглядит неизбежность: пустой стакан,
в деревянном шкафу почти не осталось виски,
все сгорело, и пока рушилось, ты был пьян,
вот читай теперь догорающие записки

вот как выглядит дым и пахнет тягучий дождь
в шесть утра после бесконечной бессонной ночи
наверху про тебя решают: ну, он хорош,
но пока еще недостаточно мудр и прочен

не тебе

Ты - ненавистно-прекрасный Брут.
Я не мечтал о таком финале.
Просто давай все газеты врут,
Просто давай все прогнозы врали.

В миг, когда море уйдет в закат
И мостовые собой накроет,
Ты будешь страшно, конечно, рад,
Что без зазрения взял чужое.

Я зашатаюсь и сплюну яд,
Вытянусь, выдохну, выпью чаю, 
Мой проводник в персональный ад,
Глупо, но я по тебе скучаю.

Выплюнуть всякие там слова,
Вроде "предатель" и "черт с тобою",
Вспомни, когда ты кричал "давай",
Нас до конца оставалось двое.

Как только солнце растопит пыл,
Пылью покроет твой точный датчик,
Вспомни, что я тебе верен был,
И никогда не желал удачи.

что-то с осенью

сидишь и слушаешь тома уэйтса,
и понимаешь, что опоздал
приехать, выслушать, что на сердце,
и чтобы где-то зажглась звезда.
у этой осени нет ночлега,
но слишком северный есть акцент:
ноябрь, начавшийся сном и снегом,
без хэппи-энда на том конце.

на каждой чертовой остановке 
провозглашают конечный пункт.
без плана Б или подстраховки
тебе пятнадцать на все секунд:
укутать шарфом смешные уши,
вздохнуть и выйти в большую жизнь.
пока ты сказочен и воздушен,
нам подчиняется механизм.

на каждом чертовом светофоре
тебя испытывают на взлет:
насколько собран, готов, проворен,
насколько ловок в минуте от
предотвращения инцидентов
внутри нечетких координат.
вполне возможно, что осень - это
большой невидимый циферблат,

в котором громко играют уэйтса,
нино и джексона, и едва
ты в голове понастроишь терций,
тотчас подходят к концу слова,
но никогда не подходят смыслы,
ни даже к джексону твоему.
наверно, осень совсем прокисла,
и не признается, почему.

su

ты просто оставь вопросы и всякий хлам
под вечер, как только включатся фонари,
приди сидеть и слушать, как пополам
ломается рухлядь, сказки и январи.

приди в невзрачный полуподвальный бар,
где даже стулья — твердые, как асфальт,
и новый бармен пьян, невесел и стар,
и запах дыма — пряности и миндаль

сосед по барной стойке колюч и пуст,
и ластится к кружке пива, как томный кот,
а ты здесь, чтобы пробовать ром на вкус,
и ждать, что тебя размелет и разорвет,

смотреть, как сквозь пианиста проходит ток,
как он становится весь оголенный нерв,
и клавиши, грязноватые, как чеснок,
бьют резко в висок и яростно тащат вверх,

как выжгут на коже клейма его ресниц,
под местной анестезией прожгут нутро,
и пальцы из антител и античастиц,
и музыка — раскаленное серебро.

Лили Паркер

если снять с верхней полки пару самых древних потертых книг,
со страниц на настил дощатый просыпается горсть песка
Лили Паркер вернулась в замок двадцать весен тому назад
десять весен тому обратно пол истлел, коридор поник
сад зачах и бассеин высох, и такая берет тоска
только россыпи старых книжек попадаются на глаза

Лили — бывший матрос, что странно (женщин редко берут на борт)
хоть воспитана юным воином, фехтование и тай-чи
дрессировка, манеры, танцы, этикет, языки, латынь
на борту нет латыни места, лишь заумно воскликнуть "черт"
и от танцев немного толку, лишь швартовы вязать в ночи
остальное любила Лили, внучка князя и герцогинь

князь, конечно, не слушал Лили ("папа, замок — не мой конек
я закончу первопроходцем, я добуду любых побед
стану лекарем, черным магом, вдохновителем юных душ")
князь боялся, что постареет, станет немощен, одинок
так оно и случилось вскоре, кто б готовил ему обед
ни наследников не осталось, ни любимых медовых груш

Лили, в общем, не стала магом, но на шелковых простынях
не могла бы лежать и часу, и на пятые сутки сна
убежала с ближайшим судном, называла себя "матрос"
и с тех пор, как не стало князя, для нее не прошло ни дня,
чтоб не снился фамильный замок, то рассветы в нем, то весна
поневоле воспринимаешь столько знаков почти всерьез

капитан получил отставку, судно спрятали и сожгли
Лили больше нигде не ждали, в замке разве что пара слуг
так что вскоре она осталась попечителем старых книг
вырывая из них страницы и сложив из них корабли
окрестив их каллиграфической тайной вязью умелых рук
опуская их в полувысохший безымянный пустой родник

слушай

литература про звезды и сателлиты 
к вечности не приблизит тебя на йоту.
книги про просветление и орбиты
не заполняют адовые пустоты
в странной твоей душе, одинокий мальчик.
ты говоришь все больше, а слышишь мало.
если тебя спросить, что же будет дальше,
ты отвечаешь "видишь, что с нами стало".

видишь, что с нами стало - в твоем ноутбуке
больше открыто вкладок, чем дней в неделе
папе все позвонить не доходят руки,
есть себе приготовить - ну, еле-еле,
книгами не наешься, не наорешься, 
музыки ослепительной не напишешь,
ты же такой красивый, когда смеешься,
взять и фотографировать на афиши

что в тебе внутри, одинокий остров,
странноват, непонят и этим жалок?
нам, имей в виду, не хватает роста,
чтобы мы подыскивали аналог,
чтобы дорастали до идеала - 
все равно еще далеко до крыши.
помолчи, и так говоришь немало,
помолчи. так лучше тебя услышат.

мир окружающий ждет от тебя (еще бы!)
музыки новой, и миссия выполнима,
ты ведь на все способен, мы знаем оба,
хватит же ощущать себя уязвимым,
хватит же беспрерывно читать про звезды -
выйди в полночь, сядь, посмотри повыше,
для открытий, может, немного поздно,
но ты вполне способен еще услышать,

как резонирует воздух, пропахший ливнем,
как неизбежно ждет нас большое лето,
как тебе сразу хочется инстинктивно
в новой своей главе рассказать про это,
как прозвучат с утра городские пробки,
как прозвучит апрель тебе прямо в уши,
чтобы наполнить музыкой все коробки,
выйди из шкафа на свет и побольше слушай.

прости

это лето — самое время начать прощать
перестать смотреться в глазницы замочных скважин
и когда станет ясно, что некому обещать
обещай себе самому, результат не важен

это лето с трех километров вообще над всем
осторожно, мы поднимаемся, купол узок
не зависнуть на этом чертовом колесе
а повыше, в царство созвездий и перегрузок

этот мир сейчас превратился в гигантский шар
ты катаешь его без оружия, высох порох
это коллекционный редкостный экземпляр
в нем поля, вино и герань на оконных шторах

и ты думаешь — только не сдаться, не подвести
самого себя, в мечтах бы не повториться
этот мир когда цветами начнет цвести
ты пойдешь подряд обнимать дорогие лица

ты пойдешь смотреться в бескрайности синих глаз
станешь весь — частоты, мощности, килогерцы
и неважно, что тебе снится на этот раз
важно, что в тебе где-то все-таки бьется
.....

Вере

в мире набожных и блаженных ты, как водится, саркастичен,
каждый третий пророк, мессия, и по-своему необычен.

даже если не веришь в бога, то не можешь не верить в силу,
что такое творила с тобой и в такие края носила

ну так вот, сила, обращаешься, почему все не так, как надо,
я хочу для нас только лучшего, получаю так много ада,

жарит задницу над котлами и стирает у нас улыбки,
почему в многомерном мире мы бессовестны, тонки, хлипки

представляешь, ты говоришь ей, не безгрешен, но я исправлюсь,
дай оружие — и я сам переосмыслюсь и продырявлюсь.

если сила и существует, то над этим она смеется — 
как у вас, говорит, так ловко насмешить меня удается.

голос

адресат этих слов - как волшебник из тайных моих иллюзий,
столько света в нем, что им можно расплавить десятки зим,
словно йог, он ломает стены, запутывается в узел,
с каждым словом так безупречен, велик и неотразим.

с каждым словом крепчает голос, все таинственнее и ниже,
мне неважно, что будет дальше, что случится со мной потом,
я смотрю на него сквозь ресницы, и чувствую, или вижу,
как слова эти произносит большегубым красивым ртом

этот голос таит секрет, обладает отличной властью,
чем он ниже, тем тоньше стены, тем все ярче и горячей,
он как будто поет о лете и немножко совсем о счастье,
и ты сразу такой счастливый, обезглавленный и ничей

это сон. как же город безудержно пахнет и дышит липой,
это солнце как будто играет паутинами призрачных душ,
ну а голос над ухом бесстыдный, незначимый, низкий, липкий,
так, что стало совсем безразлично, как абсурдна и сказочна чушь,

распластавшись совсем на земле, лето медлит с бордовой вишней,
я бросаю о землю все звезды, что копила минуту назад,
когда я закрываю глаза, 
этот голос до дрожи тише,
когда станет совсем нестерпимо, 
я, наверное, открою глаза